An- und Überschriften, Werbesprüche an allen Ecken und Enden. Jedes zweite Tram, jedes vierte oder fünfte Auto herausfordernd beschriftet. «Facility Services» – hammermässig! Mein Protest: Fehllesungen. Wandelt den Blödsinn in Poesie! Übt Euch in Fehllesungen.
Bei mir funktioniert das schon ganz ungewollt. Meine Fehllesungen – Freuds Versprecher. Bei mir um die Ecke zum Beispiel: «Gehirnwaschautomaten-Center». Und fast schon hätte ich mich angemeldet.
Vielleicht. Vielleicht will ich es nochmals versuchen. Nochmals, hier und anderswo, zu schreiben beginnen. Trotz allem, was schon geschrieben steht. Was tagtäglich rundum vor und hinter mir geschrieben wird. Trotz der Sprachverbote, die mir tagtäglich rundum, Radio vorne, TV hinten, auferlegt werden. Die ich mir zu missachten geschworen habe. Vielleicht nochmals.
Und dann lese ich in einem fremden Buch, das ein fremder Autor an seine Mutter schreibt, übersetzt von einer Frau, die tatsächlich «Mittag» heisst – dann also lese ich in diesem Buch auf Seite 93 von einem Nagelstudio, in dem sich eine alte Vietnamesin von besagter Mutter ihren Beinstumpf, nein: ihren Phantomschmerz jenseits dieses Beinstumpfs massieren lässt. Und was soll ich da, mit meinem gelegentlichen Zahnschmerz und meinem vermurksten Ärger über die Sprachqueerelen noch schreiben?
(Ocean Vuong, Auf Erden sind wir kurz grandios. München 2019)
Dieses Sich-wichtig-nehmen! Zu Zeiten, wo soviel anderes so viel wichtiger wäre. Nicht?